Capítulo 2 — Os Murmúrios da Ladeira do Pelourinho

Capítulo 2 — Os Murmúrios da Ladeira do Pelourinho

O burburinho da multidão reunida na Rua das Flores era um coro dissonante de choque, espanto e uma inegável excitação mórbida. As autoridades chegaram rapidamente, sirenes cortando o ar sereno da manhã, atraindo a atenção de toda a vizinhança. A polícia militar de Ouro Preto, acostumada a pequenos delitos e brigas de bêbados nos bares da cidade, parecia sobrecarregada pela gravidade da situação.

Isabela observava tudo da janela do seu ateliê, o peito apertado, a respiração superficial. O corpo de Elias Varela jazia no chão, coberto por um lençol branco que, por mais que se tentasse, não conseguia apagar a imagem grotesca. O pingente, agora cuidadosamente recolhido por um perito, repousava sobre um pequeno recipiente de plástico, uma relíquia sinistra que fora a última ligação do homem com este mundo.

Um policial, um homem corpulento com um bigode grosso e um semblante cansado, subiu as escadas que levavam ao ateliê de Isabela. Ele bateu na porta com a mão fechada.

"Senhorita Almeida?", ele chamou, a voz rouca. "Policial Silva. Precisamos fazer algumas perguntas."

Isabela abriu a porta, os olhos fixos no policial. Ela tentava projetar uma calma que não sentia. O pingente ainda pairava em sua mente, a serpente entalhada parecendo se contorcer nas sombras.

"Claro, policial", ela respondeu, tentando soar natural. "Entrem."

O ateliê, com sua desordem artística, parecia um estranho contraste com a seriedade do momento. O policial Silva e um colega mais jovem, o Cabo Pereira, olharam ao redor com uma mistura de curiosidade e desconfiança.

"A senhorita foi a primeira a ouvir o barulho?", Silva perguntou, tirando um pequeno caderno de anotações.

"Sim. Ouvi o grito e depois o barulho. Vim ver o que era." Isabela fez uma pausa, escolhendo as palavras com cuidado. "Eu já conhecia o Dr. Varela. Ele esteve aqui ontem à noite."

Os olhos do policial Silva se estreitaram. "Ontem à noite? Ele esteve aqui? E o que ele queria?"

"Ele é historiador. Disse que estava interessado em meu trabalho com a pedra sabão. Trouxe um pingente antigo, para me mostrar", Isabela explicou, indicando vagamente a bancada. "Ele o deixou aqui."

Cabo Pereira, o mais jovem dos policiais, aproximou-se da bancada. "Um pingente? É aquele que encontraram perto do corpo?"

"Creio que sim. Ele o deixou aqui antes de ir embora." Isabela evitou mencionar a "maldição" ou os "segredos". Parecia ridículo agora, diante da realidade brutal da morte.

Silva anotava furiosamente. "E ele disse alguma coisa? Algum motivo para estar aqui, além de ver suas esculturas?"

"Não. Apenas disse que sentia uma energia peculiar em meu trabalho. E que Ouro Preto tinha muitos segredos." Isabela sentiu uma pontada de ironia. Seus segredos eram bem menos perigosos do que pareciam.

"Ele parecia preocupado? Assustado?", Silva insistiu.

Isabela hesitou. Elias Varela parecia mais enigmático do que preocupado. Mas havia algo em seu olhar, uma sombra que ela não soubera decifrar. "Ele era... intenso. Mas não diria que estava com medo. Talvez... intrigado."

"Intrigado com o quê?", Silva perguntou, a paciência começando a falhar.

"Com a cidade, com as pedras... com o que elas guardam." Isabela desviou o olhar para o busto inacabado. "Ele disse que a memória pode ser uma arma. Ou um túmulo."

Os policiais trocaram um olhar. Aquilo soava como papo de louco, mas a morte de Varela era real e sombria.

"Entendo", Silva disse, com um suspiro. "A senhorita viu mais alguma coisa? Alguém suspeito nas redondezas ontem à noite ou esta manhã?"

Isabela pensou. A noite em Ouro Preto, especialmente nas ruelas mais antigas, era um palco para sombras e sussurros. Era fácil se perder na escuridão, se tornar invisível. "Não. Esta rua é geralmente muito quieta à noite. Apenas o som do vento. E os gatos."

"Gatos...", Silva murmurou, anotando mais uma vez. "Ok, senhorita Almeida. Se se lembrar de qualquer coisa, por mais insignificante que pareça, por favor, nos procure ou ligue para o número em seu telefone. Estamos no quartel."

Eles se despediram e desceram as escadas, deixando Isabela imersa em um silêncio ainda mais pesado do que antes. A morte de Elias Varela não era um incidente isolado; ela sentia isso em seus ossos. O pingente, aquela pequena peça de pedra sabão escura, era a chave para algo perigoso.

Ela voltou para a bancada e pegou um pedaço de tecido limpo. Com extremo cuidado, ela envolveu o busto inacabado que representava a angústia, cobrindo-o como se para protegê-lo de um mal invisível. A história de Varela, suas palavras sobre segredos e memória, ressoavam em sua mente. A cidade de Ouro Preto, com suas igrejas barrocas e suas ladeiras sinuosas, escondia muito mais do que arquitetura e história. Havia um submundo de intrigas e mistérios, e Elias Varela havia se tornado mais uma vítima de seus enigmas.

O sol da manhã agora banhava a cidade, mas para Isabela, a escuridão persistia. A morte de um colecionador desconhecido poderia ter sido apenas uma tragédia, mas o pingente, a forma como Varela se interessara por seu trabalho, tudo parecia conectado. Ela sentia uma responsabilidade estranha, uma necessidade de desvendar o quebra-cabeça que Elias Varela deixara para trás.

Ela decidiu que precisava de respostas. Precisava ir até o quartel e conversar com o delegado responsável pelo caso. E talvez, apenas talvez, precisasse revisitar a história daquele pingente. Ele não era apenas uma peça de arte; era um portal para um passado que Ouro Preto teimava em manter trancado.

Enquanto se vestia, pegando uma calça jeans e uma blusa de algodão simples, Isabela sentiu o olhar da cidade sobre ela. As pedras antigas, as fachadas coloridas, as janelas como olhos observando a cena. Ouro Preto era uma cidade de beleza estonteante, mas também de uma melancolia profunda, onde cada canto parecia sussurrar histórias de glória e tragédia.

Ela desceu a Rua das Flores, o aroma de café fresco e pão de queijo pairando no ar. As pessoas ainda comentavam o ocorrido, seus rostos marcados pela perplexidade. Alguns olhavam para o céu, como se esperassem uma explicação divina para a tragédia.

Isabela seguiu em direção à praça principal, onde ficava a delegacia. A ladeira do Pelourinho, com seus degraus íngremes e suas casas estreitas, parecia ainda mais sombria sob a luz do sol. Era ali que, séculos atrás, o pelourinho se erguia, um símbolo de punição e de poder. Agora, era apenas um nome, um eco de um passado brutal.

Ao passar por uma pequena loja de artesanato, ela viu o dono, um senhor de barba branca e olhos curiosos, conversando animadamente com um grupo de turistas. O homem gesticulava, apontando para uma imagem de Nossa Senhora Aparecida.

"E essa santa", ele dizia com orgulho, "ela protege contra todo mal. Contra os maus espíritos e as energias negativas que rondam nossas ruas."

Isabela sorriu com a inocência daquelas palavras. Maldições, energias negativas, espíritos... A cidade vivia imersa em suas crenças, em seus medos ancestrais. E agora, um desses medos, talvez materializado em uma peça de pedra sabão, havia se manifestado de forma brutal.

Ela chegou ao quartel, um prédio modesto, mas que impunha respeito. O delegado, um homem chamado Dr. Arnaldo, a recebeu em sua sala. O ambiente era simples, com pilhas de papéis e o cheiro característico de café requentado.

"Senhorita Almeida", Dr. Arnaldo cumprimentou, um homem de meia-idade com um olhar perspicaz. "Obrigado por vir. Seu depoimento é importante."

Isabela sentou-se em uma cadeira de madeira desconfortável e começou a relatar os fatos, a visita de Elias Varela, o pingente, a conversa. Ela omitiu, novamente, a parte sobre a "maldição". Preferia se ater aos fatos concretos.

"Ele disse algo sobre o motivo da visita, senhorita?", Dr. Arnaldo perguntou, ouvindo atentamente.

"Apenas que estava interessado em meu trabalho. E que Ouro Preto é uma cidade cheia de segredos."

"Segredos...", o delegado murmurou, olhando para um mapa antigo da cidade que pendia na parede. "Ouro Preto tem muitos. E alguns deles preferem permanecer enterrados. O Dr. Varela era conhecido no meio de historiadores, mas não tínhamos nenhum registro dele em Ouro Preto antes de ontem."

"Ele disse que era um colecionador", Isabela acrescentou.

"Sim. E colecionadores às vezes buscam mais do que apenas artefatos. Buscam histórias. E, às vezes, as histórias os buscam de volta." Dr. Arnaldo fez uma pausa. "Você se lembra de algo sobre o pingente? Algum detalhe específico?"

Isabela fechou os olhos, tentando evocar a imagem da serpente. "Era escuro. Com um entalhe muito detalhado. Parecia uma serpente enrolada. Muito antiga."

"O perito está analisando o objeto. É feito de pedra sabão, como a maioria das suas peças. Mas essa pedra parece ter uma coloração incomum. E o entalhe é de uma complexidade impressionante."

"Ele mencionou algum nome?", Isabela perguntou, a voz ligeiramente trêmula. "Alguma pessoa associada àquele pingente?"

"Não que tenhamos encontrado em seus pertences. É como se ele tivesse surgido do nada. Ou do próprio mistério que ele tentava desvendar."

O delegado olhou para Isabela com uma expressão pensativa. "Senhorita Almeida, você disse que ele deixou o pingente aqui. Ele o presenteou? Ou o deixou sob sua guarda?"

"Ele o deixou sobre a bancada. Disse que voltaria para buscá-lo, ou que me faria uma oferta. Não me pediu para ficar com ele."

"Hm." Dr. Arnaldo franziu a testa. "E ele lhe disse algo mais? Algum aviso?"

Isabela mordeu o lábio. A "maldição". O sopro gelado. Ela não podia dizer aquilo. "Apenas que a memória pode ser uma arma ou um túmulo."

O delegado assentiu lentamente. "Uma frase profética, infelizmente. Bem, senhorita Almeida. Agradeço sua colaboração. E reforço: se se lembrar de qualquer detalhe, por menor que seja, não hesite em nos contatar."

Ao sair do quartel, Isabela sentiu o peso da responsabilidade aumentar. O Dr. Elias Varela não era apenas um estranho morto. Ele era um homem que buscava algo, e que encontrara a morte no processo. E a chave para desvendar esse mistério parecia estar ali, no seu ateliê, na forma de uma serpente entalhada em pedra sabão. Os murmúrios da Ladeira do Pelourinho pareciam ecoar em sua mente, cada pedra, cada casa, guardando um segredo que clamava para ser revelado.