Capítulo 12 — O Esconderijo na Periferia e as Memórias Roubadas

Capítulo 12 — O Esconderijo na Periferia e as Memórias Roubadas

O carro antigo, um Santana fumacê que tossia a cada curva, deslizava pelas ruas cada vez mais estreitas e escuras da periferia de São Paulo. O contraste com a opulência deslumbrante da Rua Augusta era gritante. Aqui, as casas eram simples, as ruas de terra batida e o silêncio era pontuado pelos latidos distantes de cães vadios e pelo burburinho abafado de vidas anônimas. Para Ísis, acostumada à agitação vibrante e à elegância artificial da região central, aquele era outro mundo, um refúgio inesperado, mas necessário.

Ela olhava pela janela suja, observando as silhuetas das casas, os contornos das árvores desfolhadas sob o céu nublado. A noite caía mais cedo ali, e a escuridão parecia abraçar tudo com uma familiaridade que a assustava e, ao mesmo tempo, a acalmava. Estava fugindo, sim, mas para onde? Arthur a levara para longe da galeria, para longe da ameaça iminente de Thorne, mas o destino final ainda era uma névoa.

"Onde estamos indo, Arthur?", ela perguntou pela terceira vez naquela noite. A tensão no ar era palpável, densa como o cheiro de terra molhada.

Arthur, concentrado em dirigir, lançou um olhar rápido para ela. "Para um lugar seguro. Um lugar onde Thorne não nos encontrará tão cedo. Um amigo meu me cedeu uma casa. Ninguém sabe que estamos aqui." Sua voz era baixa, mas firme. Ele não parecia confiante, mas determinado.

"E quem é esse seu amigo?", Ísis insistiu, a desconfiança ainda presente. Ela havia escapado das garras de um predador para se jogar nas mãos de outro? Ou seria Arthur um anjo disfarçado, um aliado improvável na sua luta pela liberdade?

"Ele é… um homem discreto", Arthur respondeu, escolhendo as palavras com cuidado. "Alguém que também conhece o lado sombrio das pessoas. Alguém que detesta Thorne tanto quanto eu, ou talvez até mais." Ele deu um pequeno sorriso amargo. "Ele me deve um favor. Um favor bem grande."

O carro parou em frente a um portão de ferro enferrujado, escondido entre muros altos e cobertos de hera. A casa parecia abandonada, com a pintura descascada e as janelas escuras, mas emanava uma aura de solidez, de refúgio. Arthur desceu, abriu o portão e estacionou o Santana na garagem coberta.

"Bem-vinda ao seu novo lar, por enquanto", ele disse, abrindo a porta do carro para ela.

A casa era simples, mas surpreendentemente acolhedora. Móveis antigos, mas bem conservados, um cheiro suave de lavanda e madeira no ar. Havia uma lareira na sala de estar, com uma pilha de lenha ao lado, e uma estante repleta de livros que pareciam contar histórias de tempos passados. Era um refúgio, sim, mas um refúgio carregado de um silêncio que parecia preencher os vazios da alma.

Enquanto Arthur arrumava algumas coisas básicas, Ísis caminhou pela casa, tocando os objetos, sentindo a história que emanava deles. Encontrou um pequeno estúdio no andar de cima, com um cavalete e telas empoeiradas. Uma mesa de trabalho com pincéis secos e tubos de tinta antigos. A tentação de pegar um pincel, de sentir a textura da tinta em seus dedos, era quase insuportável. Mas ela sabia que, por enquanto, sua arte precisava ficar em segundo plano.

Sentou-se em uma poltrona antiga na sala, observando Arthur enquanto ele preparava um café simples. Aquele homem… ele era um mistério. O que o ligava a Thorne? E por que ele estava ajudando-a?

"Arthur", ela começou, a voz mais suave agora. "Você disse que Thorne é apenas um peão. Que o Colecionador é a mente por trás de tudo. O que você sabe sobre ele? Por que ele me quer tanto?"

Arthur sentou-se à sua frente, segurando uma xícara de café fumegante. Seus olhos encontraram os dela, e uma sombra de dor cruzou seu rosto.

"O Colecionador", ele começou, a voz rouca. "Ele é um fantasma. Um nome sussurrado em corredores escuros. Ninguém o viu, mas todos sabem de seu poder. Ele é um colecionador de almas, de segredos, de arte… de tudo que é raro e valioso. E ele vê em você, Ísis, a joia mais preciosa de sua coleção."

Ele fez uma pausa, engolindo em seco. "Eu… eu fui um dos seus primeiros colecionáveis. Há muitos anos. Ele me tirou tudo. Minha família, minha reputação, minha arte. Ele me transformou em algo que eu não sou. Ele me fez servi-lo."

Ísis o olhou com compaixão. As palavras de Arthur ecoavam seus próprios medos. Ela sabia o que era ter sua essência roubada, sua identidade manipulada.

"E você escapou?", ela perguntou, a esperança crescendo em seu peito.

"Eu fugi", Arthur corrigiu, com um sorriso triste. "Fugir é diferente de escapar. Eu vivo nas sombras, sempre olhando para trás. Mas Thorne… ele é um peão que se tornou perigoso demais. Ele acha que tem controle sobre o Colecionador, mas é apenas uma ferramenta. E quando a ferramenta ameaça se voltar contra o mestre, o mestre a descarta."

Ele colocou a xícara na mesinha de centro. "O Colecionador quer algo que Thorne está tentando roubar de você. Algo que pertenceu à sua família. Algo que o Colecionador cobiça há décadas. Ele acredita que a sua arte é a chave para encontrar isso. Que a sua alma é o receptáculo onde esse segredo está guardado."

Ísis sentiu um arrepio percorrer sua espinha. Sua família… a arte… a chave. Ela sempre sentiu uma conexão profunda com suas obras, como se elas fossem extensões de si mesma, guardiãs de memórias e emoções. Mas a ideia de que sua arte pudesse ser a chave para algo tão perigoso…

"O que é isso?", ela perguntou, a voz baixa e tensa.

Arthur hesitou, olhando para a lareira apagada. "São fragmentos. Memórias roubadas. Histórias de um tempo antigo, de um poder que se perdeu. Seu avô… ele era um guardião. Um protetor dessas memórias. O Colecionador quer reescrever a história. E você é a única que pode impedí-lo."

As palavras de Arthur soaram como um trovão em sua mente. Seu avô, um homem gentil e sábio, que sempre a incentivou em sua arte… ele era um guardião? E o que exatamente ele protegia? A pintura que ela herdara dele, aquela que a conectava tão profundamente com suas emoções, seria ela a chave?

"A pintura do meu avô…", ela murmurou. "Eu a trouxe comigo."

Arthur a olhou, seus olhos arregalados de surpresa e um toque de desespero. "Você a trouxe? Ísis, isso é… isso é perigoso. Se Thorne ou o Colecionador souberem que você a tem…"

Ele não precisou terminar a frase. O perigo era iminente, e Ísis sentiu um peso esmagador em seu peito. Ela havia fugido de Thorne, mas agora, com a pintura em seu poder, ela se tornara o alvo principal.

"Precisamos escondê-la", Arthur disse, levantando-se abruptamente. "Precisamos de um lugar seguro. Um lugar que nem mesmo o Colecionador consiga alcançar."

Enquanto Arthur procurava freneticamente por um esconderijo seguro, Ísis sentou-se novamente na poltrona, o olhar perdido na escuridão da casa. Ela estava fugindo, sim, mas não estava mais sozinha. Tinha um aliado improvável, um homem que compartilhou seu passado sombrio e que agora lutava ao seu lado. Mas o preço dessa aliança era alto, e as memórias roubadas de sua família, guardadas em sua arte, a colocavam no centro de uma batalha que ela não estava preparada para enfrentar. A noite caía sobre a periferia de São Paulo, e com ela, um novo tipo de escuridão começava a se formar.