Capítulo 12 — Nas Entranhas da Gamboa

Capítulo 12 — Nas Entranhas da Gamboa

A Zona Portuária do Rio de Janeiro era um organismo vivo, pulsante de histórias e cicatrizes. Um lugar onde o passado e o presente se misturavam em uma tapeçaria de cheiros, sons e visões: o aroma salgado do mar se misturava ao cheiro forte de óleo e diesel, o barulho dos guindastes competindo com o burburinho de feiras e a algazarra de grupos de jovens. Para Clara e Mariana, aquele labirinto de ruas estreitas, galpões abandonados e prédios centenários se tornara o palco de uma caçada perigosa.

O apartamento alugado na Vila Olímpica servira de refúgio temporário, mas a sensação de segurança era ilusória. Ricardo era esperto demais, implacável demais para que ela permanecesse parada. A menção da Gamboa, um bairro que pairava entre a decadência e a revitalização, um lugar de contos antigos e segredos enterrados, acendeu uma luz de esperança, frágil mas persistente, nos olhos de Clara.

“Ele disse que era o lar de um ancestral importante”, Clara repetia, a voz embargada pela emoção e pelo medo. “Um lugar onde ele guardou algo… algo que era seu por direito.”

Mariana, sempre prática, já havia pesquisado mapas antigos e registros históricos em seu notebook. “Encontrei alguns edifícios antigos que ainda existem na região, Clara. Alguns deles datam do século XIX. Se ele estava falando de uma herança, pode ser algo físico, escondido em um desses lugares.”

Vestidas com roupas discretas, tentando se misturar à multidão anônima que transitava pela região, elas desceram do ônibus em frente ao Boulevard Olímpico. O contraste entre a modernidade dos murais coloridos e a antiguidade sombria dos prédios ao redor era gritante. O sol escaldante da tarde tornava o ar pesado e úmido, grudando nas roupas e na pele.

“Por onde começamos?”, perguntou Mariana, os olhos varrendo a paisagem com uma mistura de cautela e determinação.

Clara apontou para um prédio imponente, com a fachada desgastada pelo tempo, janelas em arco e detalhes ornamentais quase apagados pela poluição. “Eu acho que foi por ali. Ele me levou naquele dia… Ele estava tão… fascinado.”

Elas caminharam em direção ao edifício, sentindo o peso da história emanar de suas paredes. Um porteiro idoso, com um olhar desconfiado, observou a aproximação delas.

“Bom dia. Estamos procurando informações sobre este prédio”, disse Mariana, com um sorriso forçado. “Estamos pesquisando a história da arquitetura da região.”

O porteiro as examinou com atenção, como se pudesse ler suas intenções. “Este lugar tem muita história, moças. Mais do que vocês imaginam.” Sua voz era grave e arrastada. “Pertenceu a uma família antiga… os Vasconcelos. Dizem que o patriarca, um homem de negócios muito rico, escondeu sua fortuna por aqui antes de sumir no mundo.”

Um calafrio percorreu Clara. Vasconcelos. Era o sobrenome que Ricardo mencionara. O ancestral, o homem injustiçado que guardara seu tesouro.

“E… ele se casou com alguém?”, perguntou Clara, a voz quase inaudível.

O porteiro soltou uma risada rouca. “Casou sim. Com uma moça linda, mas de família humilde. Dizem que o amor deles era forte, mas a sociedade não aceitava. No fim, ele desapareceu, e a moça… bom, ela ficou sozinha com o nome da família, mas sem o brilho de antigamente.”

Clara sentiu um nó na garganta. Era a história de Ricardo, a história que ele tanto romantizava, a história que ele usava como justificativa para suas ações. Mas a narrativa do porteiro parecia um pouco diferente, tingida de melancolia e tragédia, não de vingança.

“Obrigado”, disse Mariana, entregando ao porteiro uma gorjeta generosa. “Foi muito gentil da sua parte.”

Elas entraram no prédio, o cheiro de mofo e poeira invadindo seus sentidos. O hall de entrada era grandioso, com um piso de mármore desgastado e uma escadaria imponente que levava aos andares superiores. A luz que entrava pelas janelas sujas criava feixes de poeira dançantes no ar.

“Parece que ele esteve aqui recentemente”, sussurrou Clara, apontando para uma marca de sapato empoeirada no chão, sutilmente diferente das outras.

Subiram com cautela, cada degrau rangendo sob seus pés. Os corredores eram sombrios, com portas fechadas e um silêncio sepulcral. Elas se aproximaram de uma porta que parecia ser a mais ornamentada, com uma placa de bronze quase ilegível.

“Apartamento 7B”, leu Mariana. “Seria aqui?”

Clara sentiu um arrepio. Era o número que Ricardo havia mencionado uma vez, de forma casual, como sendo o número de seu “lar ancestral”.

Hesitantes, elas tentaram a maçaneta. Estava trancada. Mariana, no entanto, tirou de sua bolsa um pequeno kit de ferramentas. “Um bom hacker sabe mexer em mais do que só computadores”, disse ela com um sorriso confiante.

Em poucos minutos, a porta se abriu com um clique suave. Elas entraram em um apartamento que parecia congelado no tempo. Móveis antigos cobertos por lençóis brancos, retratos emoldurados de rostos severos e elegantes, um piano empoeirado no canto da sala. O ar era denso, carregado de um perfume de desuso e segredos.

Enquanto Mariana inspecionava os móveis e objetos em busca de pistas, Clara caminhou até uma janela que dava para um pátio interno. A vista era melancólica: uma pequena área de serviço com roupas penduradas, o som distante de latidos de cachorro e o cheiro de comida caseira. Era um contraste com a grandiosidade que o prédio deveria ter outrora.

De repente, um movimento na janela oposta a chamou a atenção. Uma silhueta se moveu rapidamente por trás de uma cortina. Clara congelou, o coração disparado.

“Mariana!”, sussurrou ela, a voz cheia de pânico.

Mariana se virou rapidamente, os olhos arregalados. “O quê?”

“Alguém… alguém está nos observando.”

Antes que pudessem reagir, a porta do apartamento se abriu violentamente e Ricardo entrou, o rosto uma máscara de fúria e desespero. Seus olhos, antes cheios de um amor fingido, agora queimavam com uma intensidade perigosa. Ele segurava uma arma, apontada diretamente para elas.

“Vocês não deviam estar aqui”, rosnou ele, a voz tensa. “Este lugar é meu. E o que está aqui dentro, é meu também.”

O medo tomou conta de Clara. A realidade de sua situação a atingiu com força brutal. Ela estava encurralada, frente a frente com o monstro que ela havia amado.

“Ricardo… por favor…”, implorou Clara, levantando as mãos em sinal de rendição.

“Por favor o quê, Clara? Por favor para eu te deixar ir? Para você me entregar? Eu confiei em você! Eu te contei tudo!”, a voz dele subiu de tom, carregada de um ressentimento profundo. “Você me traiu!”

“Nós não te traímos, Ricardo”, disse Mariana, tentando manter a calma. “Nós só… queremos entender. Por quê? Por que tudo isso?”

Ricardo riu, um som áspero e sem alegria. “Entender? Vocês nunca vão entender. Ninguém jamais entendeu. Minha família foi roubada. A fortuna que era nossa por direito, foi tomada. Eu passei minha vida inteira buscando o que me foi tirado. E agora… agora eu encontrei.”

Ele gesticulou com a arma para um grande armário embutido na parede, que parecia ter sido recentemente arrombado. “Está tudo aqui. O tesouro. A prova de tudo que me foi negado.”

O olhar de Clara varreu o armário. Não havia ouro reluzente, nem joias cintilantes. Havia pilhas de documentos antigos, mapas amarelados, cadernos de anotações com caligrafia rebuscada. E, no centro, uma pequena caixa de madeira entalhada.

“O que é isso, Ricardo?”, perguntou Clara, a curiosidade superando o medo por um instante.

“É a prova, Clara. A prova da minha linhagem. A prova de que eu sou o herdeiro legítimo. E ninguém vai tirar isso de mim. Ninguém.” Ele olhou para elas com um brilho possessivo nos olhos. “E vocês… vocês viram demais.”

Nesse momento, um barulho no corredor as fez sobressaltar. Ricardo se virou, irritado. “Quem está aí?”

Um homem alto e corpulento, vestindo um uniforme de segurança, surgiu na porta. Ele parecia surpreso ao ver Ricardo com a arma.

“Senhor Vasconcelos? O que está acontecendo aqui? Eu ouvi um barulho”, disse o homem, confuso.

Ricardo sorriu, um sorriso que não alcançava seus olhos. “Nada, meu caro. Apenas um pequeno contratempo. Estas senhoras estavam tentando roubar meus pertences.”

O guarda de segurança olhou para Clara e Mariana, depois para a arma na mão de Ricardo. A confusão em seu rosto se transformou em desconfiança.

“Senhor Vasconcelos, eu preciso que o senhor baixe a arma.”

“Não me diga o que fazer!”, gritou Ricardo, a fúria tomando conta dele. Ele disparou contra o guarda, que caiu no chão com um gemido.

O pânico tomou conta do apartamento. Clara agarrou o braço de Mariana. “Temos que sair daqui!”

Ricardo, percebendo que a situação havia se complicado, olhou para a caixa de madeira e depois para elas. Em um movimento rápido, ele agarrou a caixa.

“Vocês não vão me impedir!”, rosnou ele, correndo em direção à janela do pátio interno.

Clara e Mariana o seguiram, mas ele já havia pulado para o outro lado, desaparecendo na escuridão do pátio. Elas correram para a janela, mas era tarde demais. O som de seus passos ecoando pelo pátio se afastava rapidamente.

Sozinhas no apartamento, com o guarda ferido e o assassino em fuga, Clara e Mariana se entreolharam, o terror ainda estampado em seus rostos. A sombra de Ipanema havia se estendido até as entranhas da Gamboa, e o confronto que elas tanto temiam finalmente havia acontecido. Mas Ricardo, o homem que elas pensavam conhecer, havia escapado mais uma vez, levando consigo os segredos que agora pareciam ainda mais perigosos. A busca pela verdade havia se tornado uma corrida contra o tempo, e contra um inimigo implacável.